Gracias por todo tu saber hacer

Fallece el gran Fernando Fernan Gómez, gran actor, gran escritor, gran guionista...

Un grande del cine español

Descanse en paz

Costura de Haikus

Si el corazón
se aburre de querer
para qué sirve
Mario Benedetti (Haiku nº 96)

taivasalla.net

Un corazón gris
no tiene culpa alguna
de ser odiado

el odio mata
el brillo de sus ojos
enamorados

Fulano habló más
al Mengano de la rúa
sobre Futano

y Futano rió
al oir las mentiras que
marcan los celos

de un amor noble
que le rasgó por dentro
quedando vacío

soñó Futano
con días interminables
de besos llenos

labios Mengana
que desea muy nervioso
le lleguen prestos

el amor yerra
al corazón enfermo
pero lo atempla

Futano adora
el recuerdo del roce
y se recuesta

a escuchar esas
mentiras envidiosas
que le divierten

Mengana, ama
al Futano gris, triste
que te aguarda allí

en cada rincón
donde tu aroma dulce,
si, aún descansa.


Ultimamente me rondan los Haikus; un libro, amigos que se arrancan con unos, rincones que publican los suyos y me he dicho ¿porqué no intentarlo? Me bailan los versos de 5-7-5 y seguro que alguna cuenta es incorrecta pero... ¿y lo que me he divertido escribiéndolos?

Si la lucidez existiera

Un hombre mata a su ex pareja y luego se suicida
El orden de los factores sí altera el producto

Levantó la mano
empuñando el egoísmo
el celo, el miedo.
Un grito que hiela y paraliza
sordas marcas en su piel
Esta vez ella no llora
él no vocifera.

Levanta su puño
con acero brutal,
cruza un brillo de amor
una brizna en el ojo
Cuchillo que cae
con veinte puñaladas menos.

La sombra arrastra los pasos
por el pasillo frío
Le acompaña
un sollozo sordo,
infantil inocencia
rota por los golpes
en nombre del amor posesivo

La libertad se asoma
al alfeizar frío, lluvioso
La última mirada de revista
al hogar roto
Ella tumbada, sumisa
en el suelo de la cocina
mira agradecida
al cuerpo que vuela
hacia la libertad
de una víctima apaleada y nula.

Estampa del maltrato
acabado al borde de la acera

Amanecen titulares trucados
“Un hombre se suicida
arrojándose con las puñaladas
que no recibió su ex pareja"

El inquisidor de relaciones
encontró la purga a su pecado

Descansemos en paz.

Poebroma (II)

Un haz de luz me traspasa.
Mis más negros pensamientos
desaparecen tras el brillo.
Florezco tras el cristal
con un andar nuevo.
En el tren,
he hecho la fotosíntesis.

Elección

Un hueco
donde perdió su inocencia
tristeza cantada
con el hondo sonido
de la ausencia.

Saúl murió de pena
al dejar sueños inacabados

Siguió avanzando
por sendas ocultas
sin hablar, sin dudar
frente a frente con su sentir
cada paso dolía
por no ser auténtico
pasos obligados hacia delante.

De cómo el bardo de corazón / murió de un ataque de iluminación

(o de cómo nació el cantautor)

El bardo se quedó sin tono
para cantar batallas, relatar historias
de justas, de amores, de reyes.
Un día, si previo aviso,
sus poemas enmudecieron de pasión
No olvidó las notas
pero se vaciaron sus palabras
afeaba sus ritmos la falta de emoción.

La corte sentía pena de su desdicha.
El sonreía a su condescendencia
lágrimas provocaba su vacío.
Amores contados por todos
acudían a sus oídos
pero no llegaban a poesía.
Tanto lo intentaron,
despertar su creación,
que inventaban.

Y al invento acudieron
Adalberto y Genoveva,
dos personajes
intangibles, etéreos, perfectos.
Un hombre bello, apuesto, bueno
aguerrido, sensible y seguro.
Una mujer alegre, graciosa
bella, ganas de servir,
casarse y tener hijos.

Allí en la tierra del bardo
se conocieron y estrecharon amistad.
Fue muy nombrado el momento
de su encuentro
Un día de mercado
ella posó los ojos sobre él
él sobre ella.
Todos los que los vieron
apartáronse
para facilitar su cercanía

Son sus manos tambores
sobre la curvatura de su cadera.
La música del día
cimbrea su esqueleto
y al compás, el amor inventado,
acrecienta la fantasía.

El bardo abre sus oídos
se impregna de cada minuto relatado
como si recobrara su don.
El pueblo le cuenta que Adalberto
pidió el trozo de cuello de Genoveva
el que esconde bajo su lóbulo
Genoveva se lo ofreció
a cambio de su dedo meñique
y del roce de sus labios en la sien

En el mercado, la conversación
era seguida por muchos
sorprendidos, curiosos.
Contaban que el padre de Genoveva
interrumpió abruptamente
ese baile irreal
arrastró a Genoveva, al ser ya vacío
porque todo lo que importaba
estaba en los dedos de Adalberto.

El caballero buscó todos los días
a Genoveva sin éxito
mutaba su rostro a una mueca
de perpetuo dolor.
Genoveva también languidecía
presa de una angustia sin parangón.
Su padre era ciego a los suspiros
sin consuelo
prohibió a los miembros del hogar
hacer caso a sus súplicas.
“Ese chico no te merece, Genoveva,
no tiene oficio ni artificio,
solo posee palabras bonitas
con las que ha poseído tu sombra”

Genoveva asiente apenada
reconoce su mal
sabe que no hay más cura
que lo solicitado a su amado
Solo el roce de sus labios
en la piel suave de Adalberto
le devolverá la vida.
Pero no puede desobedecer
al padre equivocado.

El bardo escucha en silencio
asintiendo en cada frase
sin pronunciar palabra.
Los que lo relataban
animados por su mutismo activo
aumentaban el amor
de Genoveva y Adalberto
hasta hacerles amantes celestiales

Bardo no quiere decepcionarles
piensa en cantar
los amores imposibles
de Genoveva y Adalberto
con el mismo afán
que veía en los ojos chispeantes
de sus conciudadanos.
No quiso contrariar
la necesidad de creer mentiras
las que a él provocaron su mutismo

No fue enfermedad, amnesia, dolencia
fue descubrimiento.
Su Genoveva no era intangible
se llamaba Rebeca,
trabaja en su hogar
mientras él compone odas.
Mujer risueña, con la belleza
propia de la sinceridad,
carnal, deslenguada,
con chispa, alegría.
El bardo se sorprende
mirando su rostro
le despiertan y activan
las lacerantes puyas de su asalariada
y los poemas escritos
cambiaron.

Ya no gustaba de flores,
linos, almas, pureza
si no de labios, cuerpos,
pechos, sonrisas,
precios de carne y verduras exorbitados
palizas de patrones canallescos.
Ella fue la razón de su silencio
sus poemas no eran ya
políticamente correctos.

Frente a sus vecinos
el bardo quiso agradecer sus esfuerzos
volver a cantar
las historias de amor,
de reyes, de batallas y justas
a aquellos que le esperaban.
Les convidó a una actuación
frente al rey, en sus tierras,
un sábado tras pantagruélica comida
Allí acudieron los mejores,
los elegidos, los felices
y le contaban que Genoveva,
presa de una honda pena,
moría de amor
y que Adalberto se encerró, loco.

Bardo mudo, sonriente
saludaba a todos
agradecía sus palabras
e incluso sus inventos.
Templaba cuerdas
de la cítara
de su garganta.
Comenzó con su canción
más conocida que corearon todos,
achispados por el vino.

No era disfrute lo que sentía
vacío más bien que se afianzó
al coincidir su mirada
con los transparentes ojos
de su Rebeca.

Carraspeó al final y pidió palabra
El monarca se la cedió.
Con decisión miró a los presentes
para decirles:
“A Genoveva y Adalberto dejémosles
con su amor imposible.
No podemos desde aquí
ablandar un corazón paterno
que no existe.
Permitidme pues
que os cante
un poema propio”

Todos aplaudieron
su nuevo despertar y
ansiosos escucharon

En el reino que nos encontramos
canto día tras día historias
que nos hacen disfrutar
de falsas penas y alegrías
por no ser las nuestras

Pero hoy canto a las curvas
de la mujer a la que pertenezco
esa cuyos labios sedientos
claman justicia
por un pan más barato
por nómina, pago de horas extras
seguridad social y vacaciones

Rebeca madre soltera
reivindica la paridad
la conciliación de su vida
laboral y familiar.
Ella despertó mi alma
llena de falsedades
y tules decorativos
me hizo recuperar
las ganas de cantar
alto, claro y con fuerza.

Rebeca posó su boca abierta
sobre el cuello cansado
de tantos cantos
despertose un alma noble
que mintió durante años
sobre el amor etéreo
sobre luchas regias injustas
Ocultando bajo lo artificialmente bello
la verdad del hambre
del elevado precio del pan
Canto hoy, además,
a la rutina de una arruga
al pelo alborotado, al ronquido
a la risa escandalosa
a la pereza tras la comida
a la sombra del cansancio
bajo verdes ojos claros
no quiero cantar más
a gacelas, doncellas, gestas y justas
todo eso vacía mi alma
Hay cosas más reales que gritar
os pido a vosotros
absortos oyentes
que escuchéis el rumor
que sale tras las odas
de amor falso
para que cantéis conmigo
lo que os acompaña
frente al espejo

Aquí muere el bardo
ser vacío de contenido
lleno de floritura
Muere por el ataque
de la iluminación
de lo que importa.

Pero no se preocupen
muere para nacer de nuevo
como intérprete de la esencia.
Llámenme incendiario
bolchevique,
subversivo idiota
Pero prefiero
el rol de cantante
autor de mi propia vida.

...

Si el cauce del río
se da cuenta de un engaño
Si su ritmo se modifica
su velocidad se contiene
su fuerza se controla
La reacción puede ser tardía
pero desbocada
Arrastrará la mentira
Debastará las construcciones
más profundas
Piedad será lo último que nombre
Y con legítimo derecho
recuperará su espacio
hasta volverse manso

ELLA - ¿Sábes qué es inmortal?

ÉL - No

ELLA - El error

ÉL - ¿Y el acierto?

ELLA - Los aciertos son errores bien interpretados

El adiós para mi abuelo

Antonio Más Morales

A Jacobo
A Felicidad, a Juana, a Gabriel

Hay seres queridos
que se van
dejando olvidada su maleta,
con pasos cortos,
ininterrumpidos,
van despidiéndose.
A veces impresiona el portazo,
nos sobresalta la ausencia,
abrimos una y otra vez la puerta
intentando comprender.
En ocasiones nos sorprendemos
ayudando a la marcha,
escuchando su trámite
acompañando su tiempo.
Cuando te quieres dar cuenta
te encuentras un poco más solo
se acumulan las preguntas
las palabras en la boca.

Se fue un ser querido silencioso
estoico, severo, decente
que escondía vidas y verdades
para mostrar lo que quería enseñar.
Fue precavido y práctico
hasta para irse.
Zamorano recio al que nunca
se le escapó un te quiero.
Una caricia esquiva
múltiples besos en la mejilla,
beso de abuelo,
no hace falta más.
Se fue el defensor
de que el trabajo bien hecho
debía hacerse ya
el dueño de la máxima
“lo bueno tiene que ser”
Se abandonó en el regazo
de la muerte
salieron juntos por la puerta.
Recordaré su mirada pícara,
sus bromas, lo no dicho
Me queda aquí dentro
su maleta
llena de él, de nosotros.

Abuelo
descansa en paz
Allá donde hayas decidido ir

NOTA DE LA AUTORA: Este es un poema creado por Avellaneda, por mí, su autora. No me importa compartirlo porque la creación es universal pero si lo vas a utilizar, por favor, cita la fuente porque la autoría SI que es única. Muchas gracias

Viajes con poco glamour

Madrid-Barcelona un sábado cualquiera.

Después de superar, o dejar pasar un episodio de angustia en la estación de Avenida de América (no supero el trauma de pasadas despedidas y encuentros), me acoplo en mi sitio y oigo la voz monótona, de resignación del conductor donde nos indica que tenemos delante 8 horas de viaje Madrid-Medinaceli-Zaragoza-Barcelona “Les recuerdo que es obligatorio el uso de cinturón de seguridad y no se permite quitarse los zapatos, no pueden ir ustedes descalzos” He estado a punto de pedir melorepita por si ha sido una alucinación pero me he quedado con las ganas y he escondido mis pinrelillos cubiertos por unas escasas sandalias por si acaso.

Mi asiento no está mal, es el número 11 ventanilla. A mi lado un chico joven con cara de sospechoso, bigote de mariachi y movimientos que le delatan como un sufridor de hemorroides en silencio. Eso o que realmente lleva una bomba en los pantalones. El caso es que ha estado sentado a mi lado 3 nanosegundos tras lo cual se ha ido hacia atrás. Habrá encontrado un sitio mejor. Bien, viajo sola.

Nunca realizo actividades sociales en los autobuses o transportes públicos, no me considero una persona charlatana y mucho menos en un viaje. Excepto un escueto “Hola, ¿dónde está el puñetero número de asiento?” no suelo abrir más la boca, en eso mi mp3 es mi aliado (¡Viva la tecnología!).

El caso es que en estos viajes largos me da por pensar. Cuando ya el culo se acartona, la cabeza se embota, las ideas delirantes surgen. Si no, al tiempo.

Las áreas de servicio donde paran los autobuses son pequeñas ciudades con su propia idiosincrasia. Allí trabajan seres con cara de estar hasta las narices de aguantar a mogollones de clientes cíclicos. Funcionan como el perro de Pavlov, se activan cada media hora aproximadamente “Hola. Si, el baño al fondo a la derecha. No, no tengo Nesquik solo Colacao. Si, la tortilla es de hoy…”

Siempre me ha dado por pensar qué tipo de gente trabaja allí, imagino que serán de pueblos cercanos. O puede que tengan una micro-sociedad tras la puerta del almacén. Si es así, si es un país independiente, la economía les debe ir genial porque por una bolsa de fritos y unos chicles me han tangao 5 €. Los he pagado con una cara de gilipollas… ¿Qué harán con los beneficios? ¿Financiarán tropas subversivas?.

Dormito un poco sintiendo que mis cervicales aún se mantienen jóvenes. Cuando mi cabeza parece que va a caer irremediablemente chocando contra las rodillas, éstas hacen tope como un resorte y la levantan. Bien, aún no me he muerto.

Estamos en Zaragoza y tengo nuevo compañero. Mi mariachi ha seguido con sus movimientos extraños, quizá ha matado al que iba en su asiento. He ganado en el cambio, al menos en volumen. Dos semi king size sentados en los asientos 11 y 12, una escribiendo las memorias del viajero sin glamour y el otro con sudokus, esos ejercicios inventados por el mismísimo diablo.

Estos viajes tan largos y variopintos están vetados a la gente con glamour como por ejemplo Victoria Beckham (y está bien, ya que es del todo sabido que la mezcla de perfumes caros es considerada arma química), aunque he de decir que su look ha hecho mella en España. Unas 10 clones de la mujer del rubito multimillonario y pijo he contabilizado ya: pelo largo con mechas rubias estratégicamente mal peinado, gafas grandes tapando medio rostro con lo que la boca queda en el extremo inferior de la cara, anulando casi la barbilla y dando al gesto un aspecto de perdonar la vida a quien se cruza en su camino.

Estoy deseando hacer otro alto en el camino para saber si no me he quedado parapléjica y si la sangre me circula, pero creo que no habrá más paradas hasta Barcelona. Qué incómodo es todo esto...

Parece que vamos llegando. Necesito oxigenar mi cerebro porque ya comienzo a sentir que mi muslo se está fundiendo con el de mi compañero y ahora que lo miro, quedaríamos muy extraños de siameses.